Le dentiste

Je déteste aller chez le dentiste. Il n'y a rien au monde qui m'exècre plus que ça. Patienter dans la salle d'attente me fou les nerfs en boulent.

Puis vient le temps où ton nom est prononcé et que tu dois passer dans "l'autre" salle, celle où il y a cette monstrueuse chaise basculante qui t'attend avec un air mesquin. Là, les élucubrations des fraises et autres intruments de torture incroyable se font entendre. J'en raidi de tous les muscles.

Je m'installe sur la mesquine de chaise, croise les pieds toutes jambes tendues, question d'avoir "l'air" détendue et tout à mon aise. L'hygiéniste se pointe, je joinds les mains, les jointures m'en deviennent blanches. Puis elle commence son travail, j'arrête de respirer, les orteils me retroussent. Fiou, c'est fini! Je peux finalement relaxer. Pas pour longtemps, manque la visite de la dentiste elle-même....

La dentiste se pointe... le même scénario recommence: les jambes se raidissent, les pieds n'ont jamais décroisés, les orteils n'ont jamais relâchées non plus, les mains s'y remettent, le dos se cabre, mais voilà, c'est terminé. Déjà? Non, il était temps, pu capable!

Mais c'est un mal nécessaire et une tourmente cérébrale qu'il faut s'imposer religieusement à tous les 6 mois!


décembre 2005